LA CHICA DE LA FIESTA

La conocí en La Fiesta del Ventilador. Popular como pocas y divertida como ninguna, está gran fiesta tiene su epicentro cuando el calor de esta bendita ciudad ya no es más una amenaza por venir. Días antes, todos en sus casas desguardan sus queridos aparatos, y en el día de la Fiesta son llevados al lugar elegido para su bendición. Nadie quiere perdérsela, todos están muy excitados. Cuando la muchedumbre presente arde, llega el clímax: una cuenta regresiva que termina con una enorme turbina de avión que se enciende, ventiladores por todos lados y de todas las clases que le siguen, y la gente que grita y enloquece.

En eso estábamos cuando la vi. Chiquita, de flequillo, ojos grandes y asustados. Se encontraba rodeada por viejos turbos sin rejilla. Buscaba una salida, pero las astas giraban violentas, el viento y el ruido de motores la aturdían. Cuando encontró un hueco, cuatro luces la cegaron. Un descontrolado empuñaba un ventilador de techo como una motosierra; la gente empezó a saltar y empujarse. Ella quedó atrapada y sólo yo la vi, en cámara lenta. Pude sentir con ella los golpes, el aire caliente, la paleta girando a un centímetro de su nariz. Sentí su miedo. Sus ojos se pusieron en blanco y su boca hizo una mueca horrible. La vi derrumbarse en el suelo, como un edificio. Sólo yo la vi, porque era chiquita y estuve con ella. Tan conectado me sentí que casi me desmayo yo también, pero me mantuve en pie, ante la posibilidad de rescatarla.

La llevé lejos del descontrol. La acosté en el suelo y sostuve su cabeza entre mis manos. Era realmente hermosa, y olía muy bien, y estaba tan bien vestida que brillaba.
Del bolsillo saqué mi ventilador de mano, pequeño pero potente. Le di aire suave; iba reaccionando de a poco. Al abrir los ojos, se asustó; no sabía donde estaba. Intenté tranquilizarla sonriendo. "No te preocupes", le dije, "estás en la Fiesta del Ventilador. Te desmayaste".
Miró alrededor, luego me miró a mí y sonrió. Casi siento la química en ese momento.
"Por favor", me dijo, " llevame a la zona Split".
Resoplé, y la ayudé a levantarse.

No me gusta el aire acondicionado. Me parece mentiroso. Todos los amantes de la simpleza de un ventilador lo detestan. De todas maneras, los organizadores de la fiesta no querían que nadie quedara afuera y crearon la Zona Split, para que lo cultores del frío envasado puedan divertirse también, pero apartados y seguros en un sector exclusivo.

Hacia allí nos dirigimos. En el camino, vi personas bailando la Danza del Viento. Vi algunos probando su resistencia frente a la turbina de avión, que los desparramaba con su fuerza. Mis amigos enchufaban sus aparatos a baterías, formaban una ronda y se tiraban cerveza. Las chicas traspiradas cerraban los ojos frente a una pared de ventiladores, y el pelo se les arremolinaba muy dulcemente. Un viejo dormitaba en un rincón; su turbo de pie lo velaba, girando su cabeza de lado a lado. Había rejillas, paletas, motores y cables tirados por el suelo. Muchos traían sus aparatos viejos para darles un final digno en una fiesta dedicada a ellos: los hacían funcionar hasta el límite, estallaban y los despedían.

Pero a ella nada de esto le interesaba, tenia la vista fija en los aires acondicionados. Al llegar, sus amigas la recibieron gritando. Ella relataba con horror sus aventuras en el campo de batalla y sus amigas gritaban más y la abrazaban. Había música electrónica, un frío del que desconfiaba y ningún ruido a motor continuo. Tan incomodo me sentí que los de seguridad se dieron cuenta y me invitaron a retirarme. Todavía me quedaba saber el nombre de esa chica, con quien me conecté en un momento de peligro y la había rescatado. Pero ella ya estaba refrescada y relajada, así que me fui.
No tardé en encontrar a mis amigos, ya borrachos, cantando y abrazados a sus queridas máquinas de viento casero.